LOS SÍMBOLOS DE LOS IRLANDESES... CASI UN LUGAR MÁGICO.
viernes, 25 de noviembre de 2016
UN RINCÓN DE MI ADMIRADA IRLANDA EN MICHIGAN
POEMA 019
una mañana clara
despertamos con urgencia
de besos
y en mi cuerpo
dormido se engendró un ovillo
de mariposas que
abrieron destellos
de azabache
tu cuerpo
erguido en simiente de mandrágora
penetró la
penumbra de mi cuerpo
cayó un lago de
chispas
quedamos
flotando a la deriva
tras la
corriente del río de los sueños
que llevan al
mar bravío.
Fue una historia
distinta
CASI ENFRENTADO
Galopa en el páramo acercándose al
otero para divisar la yegüada. El viento atraviesa la fibra abatanada del
poncho helando y la osamenta de Dióscoro Tortajada. La niebla se va abriendo
para señalar la tropilla con la madrina al frente. Las pezuñas del “Toruno”
quiebran el hielo en los charcos que con la helada se han formado en la
madrugada. Está cansado y dolorido. Ha llegado a comer charque con gusanos esa
invernada. Logró esconder los animales del ojo inquisidor de los cuatreros, de la
requisa y de los maulas. Los indios que merodean saben a dónde ir a buscar. Las
patrullas no.
El hombre tiene que madrugar las
ideas de tanto miliquito afiebrado que sigue al Tigre. Se sienten impunes a las
lanzas y boleadoras del gauchaje y de los castellanos que aún creen en el rey
de España.
Dióscoro Tortajada es hijo natural, su madre es una española maloqueada
por un indio ranquel de la zona de Río
Cuarto. Huyó ella de los toldos y cuando la vieron las beatas y su padre,
embarazada de indio, la echó como a un perro rabioso. Un jesuita le proveyó
asilo en un rancho de la zona del Quinto. Allí vivió evitando los malones y las
levas con otras mujeres despojadas y desechadas como animales sarnosos.
Lo bautizaron con el nombre de su abuelo español Dióscoro Tomás.
Castellano y de prosapia, pero sin una moneda de oro. El apellido Tortajada se
lo dio la abuela materna a quien nunca conoció, porque jamás vino a las
Américas. Y se fue del Quinto hacia la tierra del norte. Allí encontró una
anciana viuda y sola que le dio trabajo, el cuidado de su casa y su hacienda.
Ahora el hijo, con piel clara y fuerza de jaguar, por la mezcla de sangres, se
había puesto al frente. Arreaba majadas de chivos y corderos, atendía
pariciones y marcaba a fuego en las orejas o en las ancas a los bichos que
alimentaba entre los llanos y las aguadas.
De poco hablar y seco; su mirada era profunda y azulada como la
del abuelo materno. El odio metía un hierro candente en su pecho y juraba no
dejar semilla humana en esta tierra.
La tropa pasaba siempre, y él, lograba esconderse para no ser
arrastrado a esa guerra inútil entre criollos, indios y españoles. Veía a su
madre secarse como las pencas de los tunales. Se detuvo el pingo cuando una
yarará se enroscó en la pata y el muchacho con el puñal la cortó en dos, sin
antes poder evitar que los colmillos se hincaran en el músculo del potro. Cayó
este, justo cuando la bífida se retorcía en la arena. Los últimos estertores,
de los belfos espumosos, se acompasaron con los golpes de la cola de la
venenosa. Apeado y silencioso, remató a ambos animales sin olvidar la
diferencia. Su caballo era de Dios y la bicha del demonio. La agarró con fuerza
y como si fuera un lazo, revoloteó el cuerpo frío en el páramo y con un silbo
afilado, se alejó hasta perderse entre las piedras. Al Toruno, lo tapó con piedras, tardó como dos
horas en cubrirlo, como había visto en el corral de los Zúñiga al morir el
Zaino. Así lo hacen los indios, sólo que
ellos le quitan el cuero, la lengua y algunas partes, para llevar a los toldos”
le había dicho el capataz de los Zúñiga. Viejo artero y sabio. Hijo de un
capitanejo y una morena, se había acercado a esa familia noble y envejecía con
ellos.
Caminó con cuidado, donde hay una yarará está su pareja. Debajo de
un tala, allí estaba espiando con sus ojos verdes y su cabeza presta. De un
mazazo con una enorme piedra la dejó reventada en la arenisca.
La yegüa madrina medio espantada coceaba cerca. El olor a sangre
atraería a los pumas que merodeaban la tropilla. Prendió un fuego y mientras
pitaba un cigarro, tomó caña de la bota que le quitara del morral al pingo
muerto. Se acercó a un potrillo ruano. Lo observó y sopesó si aguantaría su
peso. El era alto y magro. Pero de músculos fuertes y secos. El animal bastante
manso se puso junto a él, invitándolo a domarlo. No fue difícil.
Se venía el día y el sol dejaría ver a cualquiera que se acercara,
y todos codiciaban los animales. Se alistó para llevar la caballada del hueco
donde pastaba. Su poncho ya era una brasa humeante sobre los hombros. Lo
apartó. Mató el fuego con arena y comenzó el camino hacia la casa.
El polvo que levantaban las pezuñas lo delatarían si no les
envolvía las patas con arpillera. Las patadas y coz arreciaban, ningún animal
aceptaba el traperío bochornoso.
Igual las ató. Arrastró la tropilla desde el páramo al potrero de
junto al río. Allí, lo esperaba una negra con mates y tortas calientes de
chicharrones recién cocinados.
En ningún momento le dijo gracias. Era normal su mal carácter. Las
muchachitas se agitaban a su alrededor y no las miraba siquiera, era medio
indio y tenía piel blanca y ojos azules como el abuelo. Lo distinguía el pelo
negro azabache y su nariz de ranquel. Su madre empeoraba y no había caso, el
único médico había seguido a las tropas de regulares del ejército.
Taciturno, le pidió a una mayora, negra vieja y cumplida, que le
preparara un baño en la habitación de arriba. Allí se adormeció. Soñó con ser
español entero. Pero dentro de su alma clamaba por la libertad propia de los
nativos. El era libre como el viento sur que azotaba los montes, era como los
pumas y las liebres. Su parte ranquel pesaba.
Me quedo allí, perdida en
la imagen como si se esfumara mi cuento. Recordaba los relatos de Dulce Amor,
mi nana vieja y los libros que me leía tía Leticia. Ahora no hay malones, hay
asaltos por pandillas, tiroteos por carteles de drogas, matanzas políticas. En
una palabra como entonces se trata de silenciar a los periodistas y a los
ciudadanos nobles que buscan la verdad.
Llegó Armando, tiene frío y me pide unos mates bien calientes como
a él sólo, le gustan. Trae de la calle malas noticias. Un piquete de un grupo
radicalizado que con los rostros cubiertos y largos caños metálicos, han roto
vidrieras y autos en el centro. Así nunca se podrá lograr paz en nuestro
territorio. Es igual a aquel tiempo de 1835. Pero diferente.
No imagino a la gente
caminar por calles de barro, con esos largos vestidos las mujeres y a los
hombres con ponchos y botas de potro. El olor a estiércol nos penetra después
de las seis o siete de la tarde cuando los cartoneros rompen las bolsas de
residuos para robarle al hambre algo que sirva. Hay quien dice que sirve para
la ecología. Yo siento que tan sólo es Pobreza y de la peor. La miseria de la
ignorancia y abandono de quienes tenemos la obligación de educar. Los mates
están languideciendo. En la tele, busco algo mejor que ver y me encuentro con
el opio generalizado de fútbol. En cada canal, en cada espacio hay un partido o
un comentarista hablando de tal o cual jugador o equipo. Todos ganan millones
de euros o dólares, pero el país está cada vez más empobrecido. Quiero
olvidarme del hoy y regresar a mi computadora para desdoblarme en el ayer y en
otra. Quisiera saber si fue mejor el “antes” o el ahora.
Armando se ríe, me sermonea
porque dice que siempre fue igual. El poder pudre mi querida y nunca hubo
guerras o luchas, sino por dinero que es según algunos vil metal, pero que
todos quieren poseer. Suena el timbre. ¡Cuidado! No se puede abrir sin
constatar muy bien quién llega.
A CHARLES BOUDELAIRE
Caen magnolias sobre las sábanas marchitas
Suave y desganada una mano yace como grulla perdida
El poeta bebe un vino desflorado entre espinas
muy rojo y perfumado, entintado y promiscuo.
Un seno marmóreo atisba el lecho descubierto
con susurro de aves emplumadas de pétalos albos
hay peces de colores merodeando en la estancia
en penumbra con murmullos y suspiros.
Huyen unos ángeles al inquieto espacio azul.
Otra noche perdida en el infierno.
Late un armonio en melodía de encanto
Y el agua de la cascada
esparce el nombre de Venus
que prometida a la luna se convirtió
en esa Venus incestuosa de enero.
La sábana se arremolina en el lecho despierto.
Rueda la copa sobre la piel sudorosa, afiebrada
mientras el poeta besa el vientre de la luna.
Seda blanca y encaje atrapa una pierna desnuda
sedienta de lisonjas, cascabeles de vidrio,
caricias sin palabras del poeta silencioso en la noche.
Comunica plañidera la aurora un tiempo de relojes
que armoniza en el lecho cuajado de magnolias.
lunes, 21 de noviembre de 2016
MES DE LAS ARTES EN GRAND RAPID- MICHIGAN
UNA MARAVILLA PENSADA EN CRISTAL, COMO GOTAS DE LLUVIA CAEN FORMANDO CUERPOS DE ANIMALES.
UN CUENTO ECOLÓGICO
HAN LLEGADO.
Las “ursutas” tejen huellas fatigadas en la
holladura. Un silbido desaguado escapa por la mandíbula desdentada del pequeño
hombre que corre hacia su aldea. Su mente está nublada por la falta de oxígeno.
No alcanza con su “cuyico”, agrega hojas de coca a las que se maceran en su
boca. Un hilito verdoso escapa por sus labios agitados. Ásperas, sus manos,
tratan de guardar en la “guayaca” el papel que recogió en el mercado. Ya está a
la vista del caserío. Los adobes fuertes resisten el frío y el calor de la
puna. Sangran sus pies cinabrios. Su piel y su rancho son iguales. Fuertes y
toscos como la tierra que los “gringos” quieren quitarles.
Kispe
Mamaní, ha visto a lo lejos ya, la columna de humo. Los rumores de las máquinas
que fueron a espiar los iniciados, cada amanecer los ruidos son más furibundos.
Se acerca a la casa del Bacilio Condorí. El anciano, tenido por jefe, lo espera
con su ceguera prudente junto a la pirca que separa cada casa habitación. Una
turbamulta de perros hambrientos y ladradores, lo secundan. En la mano un
cigarrillo de tabaco fibroso armado con miel, hace su intento de transmitir una
fingida serenidad que escapa de sus humores de jauría arisca. Ni una mujer está
por ahí, todas han bajado a los mercados para diligenciar sus tejidos y arropes
de tuna, los quesos de cabra y el patay sabroso. No son buenos los tiempos. Un
asesor del gobierno vino, hace como seis meses a convencerlos que las nuevas
tierras que ofrece el gobierno son mejores que éstas. Pero ellos, hace muchos siglos
que habitan esa zona austera del altiplano. Sus antepasados aimará y coya,
cazaron y plantaron en la aridez de los valles y los huincas, los fueron
corriendo hacia el alto. ¡ Otra vez no! Nadie quiere moverse, pero el humo es
cada vez más denso y pasan por la carretera, vieja huella inca, un arrastre de
camiones y grúas, con gringos rudos que hablan difícil. Ni Kispe ni Bacilio les
entienden. Vinieron a comprar gallinas y ponchos de vicuña. Nada se llevaron.
Las mujeres escondieron todo y se fueron cabreados como bribones greñudos.
Kispe se sienta en la costra noble
del terreno que sostiene a Bacilio Condorí. –Han llegado.- y en sus ojos
abatidos una luz de odio destella empeños.
-
¿Qué manda, Bacilio? Lo que encomiende haremos.- y un
distintivo de sugerente actividad clausura cualquier diálogo de paz.
-
¿Cuántos son? ¿Quién los acompaña? ¿Hay gendarmes o la
polecía? Diga, hombre- satura el humo del cigarro casero la voz carcomida por
la vida.
-
Son muchos y armados como el mesmo diablo. – y se seca
el sudor que ultraja las carcomidas grietas de la piel oscura. –Los gringos son
como cuarenta y tienen rifles.
-
Entonces no se hace nada, como siempre nos sacarán en
caravana de cadáveres hasta el camposanto de los crestianos. No dejaremos que
ganen con sus mañas. Un coya más o menos al gobernio no le hace. Haiga que
contemplar como talan para hacer papeles. Mesmo como para plantar los granos.
Nuestros padres incas llorarán su selva y nojotros que ni de letras ni de
papeles conocemos, poco a poco nos enquedamos sin selva.
-
Bacilio y si se va con los señores del pueblo y les
pide... , tal vez se apiaden, la selva también es dellos. La Pacha Mama , ahorita
debe estar muy cabriada. –el silencio montaraz se aproxima a los hombres.
-
Ajá, tal vez. – las hilachas de luz cobijan los
cuerpos mientras el humo penetra con su ardiente olor agrio los pulmones.
Los
resplandores rojianaranjados derraman fatídicos las alas sobre la tierra. Arden
los antiguos bosques de quebracho y van desbastando la otrora fauna y flora del
noroeste puneño. ¿Allí sembrarán los gringos? Sólo muerte, sólo muerte.
Kispe Mamaní,
pertrecha su mula para bajar al poblado. Una amontonamiento de viejos papeles
envueltos en tela hilada en fina trama de vicuña, es el tesoro que guarda entre
su saco de industria China. Se lo compró la Doralisa en el mercado. Allí estará el maistro
para que lo acompañe. El es el que escribe lo que los hombres piensan en
papeles con figuritas de colores que adornan las palabras. Con desenvoltura el
maistro le habla a los jefes del gobierno. ¡Tal vez logre que lo escuchen!
Muy
a la hora de los insolentes colores del alba, cuando apenas se mueven
las aves pregonando a Inti, sale con su carguero. Fluye por el risco cerca del
río que de grana va tiñendo el agua. -“Si su Merced quiere dilatar al gringo
que manda a quemar el bosque, si su Merced se apiada de los animales que se
están cremando, si su Merced tiene misericordia con el pueblo coya... otros
niños, más tiempo en el tiempo, lograrán ser grandes”- divaga en la quietud del amanecer. El humo ha cambiado el color y
es agrio y sombrío. Crepita en el silencio de los matorrales. El Kispe Mamaní
recibe un balazo en la espalda. No cae, se arrastra. La mula se detiene y
rebuzna. Aprieta los papeles que esconde entre su carne herida y sangrante.
Sale de entre la maleza un sucio operario, lo sube al mular y le pega un
chasquido con chicote de cuero trenzado. Corre el animal, herido su costado,
llevando la fúnebre carga.
Casi al mediodía, en la
plaza se arremolinan los hombres junto al animal que ha acercado su carga. En
el atrio de la gobernación, el maestro extrae del cuerpo frío los papeles.
Escrito con tinta muy negra, rubrica su Merced: -“Estos hombres libres son
dueños de todo el valle”- Manchados de sangre están los sellos que tienen más
de cuatrocientos años.
De un camión sale un
hombre extraño cargando unas armas muy fieras. La gente retrocede y esconde, el
miedo les inmoviliza y la pobreza es invariable.
En la República Argentina ,
Bolivia, Brasil, Perú, Ecuador se queman diariamente ciento de bosques para
plantar soja y otros cereales. Los viejos habitantes de la zona cercados por la
codicia van entregando en silencio sus tierras milenarias. Queman los leños sin
piedad, siendo necesarios para los poblanos. Ni siquiera se usa para fabricar
papel. Desde los aviones se pueden observar los grandes círculos de fuego que
avanzan y el humo contaminante. La capa de Ozono, es cada día más débil.
VOCABULARIO:
Ursutas: ojotas de cuero trenzado, calzado típico de los aimará y coyas
de Noroeste de América del Sur.
Cuyico: hojas de planta de “Coca” que mastican permanentemente para
soportar el Hambre y las alturas en la misma zona.
Guayaca: bolsa o monedero hecho con fibras vegetales, que usan los
nativos, para guardar objetos.
Patay: torta que se hace con las semillas del algarrobo, árbol de
América. Dulce y muy nutritiva.
Huincas: palabra “mapuche” que se usa para nombrar al hombre blanco.
Mesmo, gobernio, haiga, nojotros, enquedamos, dellos, cabriadas,
maistro,: son el sociolecto de los
nativos que no hablan bien castellano-español.
Pacha Mama: madre Tierra. Venerada por los indíginas desde los
principios de la historia.
Inti: Dios Sol de los Incas y Aimará.
Puneño: habitante de la
Puna de Atacama.
Pirca. Paredes de piedras armadas con exactitud, para separar los
corrales, las casas y para evitar que los guanacos, vicuñas y alpacas, como
luego vacunos y equinos, se dispersaran por las laderas de la montaña.
GRAND RAPID- MICHIGAN
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