EN LA NOCHE ESTALLAN LAS LUCES EN LA TORRE.
jueves, 11 de agosto de 2016
PARTE 2 DE ENCUENTRO EN PARÍS.
ENCUENTRO EN PARÍS 2
Volver a la casa de Jean es para mí
un delirio. No puedo aceptar regresar a mi juventud. Me odio y odio todo lo que
significa verme como soy ahora. Un anciano con principio de Parkinson y la
enfermedad maldita… ¡Mi amado bailarín! Supimos tan tarde de lo que se había
incrustado en nuestra sangre y nuestras entrañas, nos castigaríamos con frenesí
de besos y caricias tan sólo. Y hoy estar así expuesto a la mirada insidiosa de
un grupo de inquisidores que si no lo saben lo sospechan.
Me han dicho que
Maggy Piergge es una gran poeta y no soporto la poesía. Me han hablado de un
tal Raymond Wynter que escribe las mejores críticas en los periódicos de
Francia y Europa, y yo ya no necesito críticas y menos de cincos petulantes
aprendices de periodistas.
Me esconderé en
la fantasía de mi estereotipo. Todos creen que me visto como lo hago por
excéntrico y me oculto de la voracidad de los estúpidos pseudo traviesos
modernos.
Nosotros fuimos
los que revolucionamos el mundo artístico del siglo. Ya está, ya estoy acá. Me
siento en el sofá menos luminoso. A mi lado un petimetre con aire de sabiendo
me observa. Me habla y no le respondo. No quiero. Me niego de desnudar mi alma
en este hueco.
El champagne y
las trufas están buenos. Los quesos también. El vecino sólo come unos “penne a
la romana” que le trae Jean. ¡Me muero de rabia cuando veo que al pasar junto a
un tunante español, se besan con pasión mientras acaricia a un efebo
cariacontecido de pacotillas! Odio sus rostros juveniles y asoleados por el
mediterráneo, su salud de hombres fuertes y sanos.
Me presentan al
periodista que me observó como un endemoniado antropólogo. Es el crítico de Le
Monde. Portugués por nacimiento pero inglés por origen. Me dice entre bocadillo
y bocadito que su padre era diplomático. Que su abuelo inglés, se enamoró de
una cantante de Fado y escapó de su hogar en la húmeda isla y se fue tras una
hembra de sustancia, sensual y alegre. Nada tímida y que lo abandonó tan pronto
nació su hijo que resultó ser su progenitor. ¿A mí me resbala o me tienta? Oigo
sin escuchar o escucho sin oír. ¡Es lo mismo!
La poeta se detiene y sale, yo
quiero huir y me toma Jean para presentarme a sus amantes. Tomo el violín y
comienzo a ejecutar un concierto casi inagotable de belleza. Mis manos se
enredan en las cuerdas y rompo la hermosa copa. Jean exclama su dolor por la
rotura, mas el sabe que es una forma de romper su corazón.
El crítico me
parece inteligente, es viril y tranquilo. Me ha observado y habló poco casi
nada, eso me sorprende y agrada.
Me habla de una
vez cuando pequeño en la Ópera de París en el Carnaval… yo era un personaje
joven e impactante. Le he dejado huellas. Ahora me habla de sus gatos. Yo los
odio. Tiene un perro, eso me agrada, yo de pequeño tuve un gran perro y era mi
juguete entre la espantosa marejada de odiosos tulipanes.
Ha viajado mucho. Me habla en varios
idiomas y no le pienso responder. Me voy, he visto a Jean acurrucado al
españolito y al italiano como serpiente venenosa. No puedo despedirme, mis
manos están ahítas de dolor y me puedo caer. Salgo con la cabeza en alto.
Buscaré un coche para escapar de este martirio.
¿Por qué me seguirá el periodista?
Acaso quiere ser mi amante… si no puedo dar nada ya, solo sería una penitencia
o un delirio fugaz. Adiós, me dice y sube a un coche que lo espera y
desaparece. Adiós alcanzo a murmurar y me pierdo en la neblina de París.
CUENTO EN DOS TIEMPOS
ENCUENTRO EN PARÍS
Conocí a Erasto
Van Heink en el departamento de Jean Dorien. Esa noche la Rue de Mortinot estaba
tranquila a pesar de ser un día de fiesta. Varios escritores, algunos pintores
y artistas de teatro se juntaron para beber champagne y comer bocadillos de
paté y quesos. Supe que Erasto ama los bocaditos y el queso francés. Yo
también.
Mi memoria me
llevó a recordar a este hombre en la época de su juventud, cuando actuaba en la
ópera en Milán, Frankfurt y por supuesto París.
Era un verdadero
exótico y su pertinaz silencio, lo convertía en un personaje misterioso. Vestía
ropas fuera de moda, que su sastre sacaba de antiguos figurines y patrones del
siglo XLIII y XIX. Era calvo por tanto maquillaje que usó durante su época
dorada en el teatro, pero usaba pelucas y sombreros que acentuaban su
peculiaridad.
Se sentó junto a
mí. No me saludó ni me miró. Tomó su copa y acarició el lujo del cristal con
una mirada extraña. Yo supe por comentarios que siendo joven tenía la costumbre
de romper la copa en que bebía después de acabar la bebida. Locuras de
excéntricos.
La tertulia
comenzó con charlas y reflexiones sobre la guerra silenciosa de oriente y
occidente. Jean, se mostró molesto cuando se elevó el fervor de la discusión y
le pidió a Maggi Perigault que leyera sus últimos poemas. Una verdadera fiesta
para el oído. Buen gusto, perfecto idioma y justa cualidad en su obra la hace
una magnífica poeta.
Erasto Van Heink
se movió de su asiento para sacar el violín y comenzó a jugar con una suave
melodía de Paganini. Era una cortina perfecta para la poeta. Cuando me tocó
leer, escuchó en silencio y luego criticó ferozmente mi trabajo. Le discutí
algunas falacias que expresó, pero no quedó ninguna duda del desprecio que
sentía por la gente joven. Luego de solicitarle que mejorar mi poesía, lo insté
a una interpretación de los poemas de Maggy. Todos esperaban la opinión pero no
quiso darla. Enmudeció. Observé que le molestaba como fraternizaban Jean con Félix
Ruiz y Roco Petrelli.
Se notaba que
sentía celos. Como homosexual había tenido amoríos con Jean y ahora éste vivía con
el español, periodista y crítico literario, en Le Monde. También coqueteaba con
un poeta italiano que apenas hablaba francés y eso lo volvió más arisco. La
envidia y los celos lo hirieron, no pudo hablar sino con acritud de todos los
escritos líricos de hombres y mujeres presentes. Ante la insistencia de Jean
tomó el violín y comenzó a ejecutar una obra poco conocida de Nicoló Pagannini.
¡Una maravilla! A pesar de que sus manos artríticas ya no pueden realizar las
otrora proezas y filigranas con el instrumento, un valioso violín del siglo XIV
o XV, nos deleitó. Todos enmudecimos, escuchamos fascinados ese prodigio que
envolvía el ambiente. Luego al terminar con el arco rompió la copa de champagne
y Jean dejó escapar un quejido de espanto. Eran de un valor incalculable, pero
él, sabía que la costumbre no la había perdido con los años. Cada concierto y
presentación era una copa menos en el lugar donde cenaba o brindaba.
También un
sonido gutural de su ajada garganta rompió el mutismo en que quedamos porque
sintió que perdía mucho a su ex compañero. Maggy se disculpó y se fue a buscar
un coche que la llevara a La Ville Du
Allí recordé
cuando papá, que entonces era embajador de mi patria, nos llevó una noche de
verano a la ópera y lo vimos. ¡Ese hoy patético anciano! Era un “Divo”. Vestía
una túnica muy estrafalaria de terciopelo rojo, bordada en hilos de oro y
plata, llevaba una alta peluca blanca de forma medioeval con dos puntas, el
rostro de blanco mortal y ojos negros muy vampirezcos y las manos de uñas
larguísimas y tan blancas como las de un muerto. Era parte del Carnaval de
Venecia. Era el violinista inmortal por vampirismo.
Ese día gravé la
imagen de un hombre fuerte y magnífico, célebre y apasionado, pero ahora sus
dedos artríticos, garras doloridas apenas pueden con su violín. Me dio mucha
tristeza ver que viejo, solo y enfermo no podía con sus obsesiones y miedos.
Se perdió en la
noche con su antiguo coche por las negras piedras de París. Espero no saber
nunca más de él.
JUEGOS OLÍMPICOS- AL MUNDIAL
AL MUNDIAL...
Hoy
se armó en casa. Carlota así como así, largó la célebre frase del tenista
argentino Guillermo Vilas: “ El césped es para las vacas”. Estábamos
desayunando y despiertos desde las cuatro y veinticinco, para ver el partido en
Berlín, entre Ghana y Holanda. Papá tenía unas ojeras que parecían las cortinas
del teatro Independencia y Lucas enrojecía todo el partido con sus córneas
rubicundas por los rayos catódicos. Mi corazón estaba dando su quinta vuelta
olímpica a la cancha de Berlín porque si Holanda le ganaba a Ghana, podíamos
perder el campeonato. Carlota nos miró con desprecio y pronunció otra de sus
macabras palabras. “Son verdaderos idiotas”. Todavía no comprendo cómo papá no
le sacudió un tortazo. ¡Se lo merecía!
Llegó mamá con su décimo
termo de agua para el mate. Sacó unas galletitas y las puso sobre la mesa.
Automáticamente comenzamos a engullir sin mirar si tenían arsénico o naftalina.
El penal nos puso de pie. A cada movimiento de los jugadores, nos movíamos como
títeres o titanes en el ring. Un chiflido esparcido por el living fue el
resultado del penal. ¡Animal!- gritó papá fuera de sí. Carlota volvió sobre
nuestra loca esperanza diciendo que sólo unos tarados, pueden salirse de sus
cabales por un partido entre un montón de negros del quinto mundo contra otro
montón de negros del primer mundo. De verdad todos los jugadores son africanos.
Bueno; ni la miramos, como te imaginás, aunque papá se la quiso masticar cruda
por lo de “quinto y tercer mundo”. Muy discriminatorio…
Mamá comenzó a preparar
nuestras mochilas. Ese día, era un día más, de nuestras obligaciones, que
estaban detenidas en el tiempo. ¡Mi hermana sacó sus libros de la biblioteca! y
comenzó a buscar entre las páginas de un atlas.- ¿Dónde queda Ghana?- nos
preguntó- ¿Dónde quedaba Ghana? La verdad ni idea, en África seguro, pero el
sitio exacto… no. Una imagen de chicos hambrientos quedó suspendida sobre
nuestros ojos. -¡Esto es Ghana! - dijo. Papá saltó y le dio un zamarrón. Mamá
sin decir una palabra tomó una tijera y luego de desenchufar el televisor,
cortó el cable que nos unía al partido con Berlín. Igual perdimos el mundial,
pero sigo pensando que Carlota es una amargada. Sólo piensa en cosas serias.
En el próximo mundial de
fútbol, voy a juntar tanta plata como pueda, para ir a ver los partidos al
país, en donde se jueguen. Ya verá
Carlota cuando ella no pueda viajar con nosotros. Seguro que para ese viaje,
todos se van a querer anotar. Mamá, dijo muy seria, que nunca más nos va a
permitir salir de la cama a horas desopilantes por un partido de fútbol; pero
hace unos días atrás, descubrimos, que a las cuatro de la mañana estaban con
papá viendo un partido de básquet en Japón, donde jugaban argentinos para las
próximas olimpíadas. Con Carlota seguimos peleando, pero ella es una chiquilina
con sólo trece años. ¡Es una idiota! Ya va a crecer y se pondrá la camiseta. Ya
verán, cuando se ponga de novia, tendrá que ver todos los mundiales de por
vida. ¿Qué novio o marido, se aguantará que le prohíban ver fútbol?
ENCUENTRO INTERNACIONAL DE ESCRITORAS EN PANAMÁ 2012
BAILES TRADICIONALES EN PANAMÁ.
LA FIESTA PARA LOS POETAS DE EIDE, PANAMÁ 2012
UN ARTE Y DESTREZA PARA LAS SOÑADORAS DE LA POESÍA DEL MUNDO.
POEMA 101
POEMA 101
Tengo mil patrias de enero, un país peregrino.
Busco un brote de nubes que envuelvan como nido
Mi lecho.
La tarde cae en cristales rotos para herirme.
Sangra mi corazón, sangra y suspiro.
Cae una suave lluvia invernal
Quedo en silencio. Siempre en silencio.
martes, 9 de agosto de 2016
POEMA 30
No desearás la mujer de tu prójimo.
¡Ni
al hombre!
Poema .................30
Mis párpados de escarcha se deshielan
transformando sus gotas de rocío en mariposas,
parada en el desierto en esta noche oscura
con frío y sin perfume de jazmines
busco una luz que se diluye
en la tibieza azul del horizonte.
Tu boca es una cereza que invita al beso
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