A las siete de la tarde estarán muertas.
Descalza, una camina por la arena.
Busca su destino.
Hambre y sed.
Con burkas empapadas de olvido.
Sin tiempo. Sólo lágrimas.
Son mujeres que esperan a la orilla del camino.
Con sus burkas y sus velos. Hambre y sed. Caminan
A las siete de la tarde estarán muertas.
Niños de sonrisas sin destino.
Desnutridos,
con coraje de inocente sometido.
Entre escombros, juegan fútbol entre escombros
sin futuro y son niños que no saben de otro mundo.
En la guerra, resplandores de ignominia.
Tal vez… a las 7 de la tarde estén muertos.
Todos muertos.
Acá, lejos moriremos todas juntas a la siete de la
tarde.
En silencio.
Con vergüenza de ignorancia compartida.
Las mujeres sometidas en el mundo que no mira,
que no escucha, que no grita.
Son quemadas. Aniquiladas. Arrasadas. Son mujeres.
Nada vale su desdicha. Son la nada. Nada. Nada.
Son mujeres.
En el día de la mujer, con epígrafe español:
“A la 5 de la tarde estaremos todos muertos”
8/03/
2011
No hay comentarios.:
Publicar un comentario