lunes, 27 de febrero de 2017

POEMA XL

Para encontrar el rastro de mi historia perdida necesito
contagiarme la noche de tus besos
cabalgar en tu cuello con mis dedos apretando el viento
inclinarme sobre la piel infértil  de la luna
donde desaparece al deshojarse la insolencia de la carne en
recuerdos turbulentos de nostalgias
liberarme del insomnio en giros concéntricos de nubes
caminar descalza sobre el desprolijo reproche de la muerte que
transita veloz sobre la alcoba sedienta.

Espero la última gota de tu sangre acariciando mi boca
sobre un octubre  brillante señalando con jacintos nuestra frente o
de costado en el desfiladero en un cielo oportuno de verano
apretando un pulgar en el cristal que se derrite al sol
mojando la almohada tibia con la lluvia de pétalos bermejos
acaparando el trueno y la centella en la línea confusa a la distancia
fijando el cuello con zafiros al marco del paisaje de una calle
empedrada con mortajas de seda. Disparando una huella de marcas invisibles
que barren la noche húmeda a los ojos alucinados de belleza.


RELATO BREVE SOBRE DON JOSÉ FRANCISCO DE SAN MARTÍN Y MATORRAS.

El coronel Juan de San Martín y Gómez, el padre de los pequeños, había logrado hacerse querer por la gente simple y alegre de la que fuera "Nuestra Señora de los Reyes Magos de Yapeyú", pero también amaba su lejana España donde vivía toda la familia. A veces el pequeño mitá José Francisco, se acercaba a pedirle que lo llevara en la grupa del cavayú y él alargaba sus varoniles brazos y recogía por la cintura al cunumí y salía galopando por las callejuelas polvorientas del villorrio dejando un enorme velo rojo herrumbre entre los asombrados ojos de los mitá nguera .Una eterna protesta del puñado de mujeres volvían las cosas a su lugar y, iban arrollando sus pollerones de algodón en las cinturas. Luego ingresaban en el agua fresca. Golpeaban entre las piedras las prendas para separar el polvo rojizo entre sus fibras retorcidas en los telares.

El niño era un candil encendido con ojos penetrantes y curiosos. Nadie imaginaba que sería el hombre más fuerte y genial de América. Allí, solamente jugaba con su padre que regresaría a España a completar su carrera. Allá se formó José Francisco y cuando volvió a las Américas, supo poner su sable para defender los pueblos de la tierra indígena. Cruzó la gran cordillera de los Andes y fue el libertador de Chile, Perú y la Actual Rca. Argentina. 

POEMA MUY CORTO

AQUÍ  TENGO ...
 Un techo abierto para mirar el sentimiento de ternura de las nubes

Otro castillo enhebrado en pétalos de nácar en la playa tibia

Líquenes que cubren la frente de un ave anidando las estatuas del olvido

El rostro de un unicornio perdido en el bosque de la vida,


entre la niebla de robles que asustan a las ninfas.

LOS NATIVOS DE MENDOZA: TRIBUS DIEZMADAS SON LOS HUARPES

GENTE HUARPE
El blanco nos está corriendo. La madre tierra está llorando por sus hijos perseguidos. El río, con sus fuentes elevadas en los enormes picos nevados observa asombrado a los hombres de barba  rubia, que aligeran sus vejigas en él cause y luego beben sin cuidar la pureza de su fontanar.  Nosotros los hombres de la tierra tenemos que escondernos de su mirada esquiva. Son avaros y maliciosos. No temen al dios del Sol, ni a la Madre Tierra. Todo arrasan buscando provecho en metales, que el hombre nativo no necesita sino para sus ceremonias. Algunas veces usa el oro o la plata, a veces. Mucho es el sufrimiento del hombre de la tierra. La laguna esconde a cada hijo con sus pequeñas majadas y apenas puede plantar la mujer su papa y el maíz. Ya la pesca es pobre, no alcanza para alimentar a la gente de la tierra huarpe.
Ayer, justo ayer, vino el capitanejo con un cuero de cabrito entintado por los blancos. Quiere que sigamos corriéndonos de nuestra tierra. Pero ya no podemos. La pesca es escasa, y los niños y ancianos están cada vez más débiles. Hunuc Huar espera que el hombre blanco lo respete.
Así hablaba el Tata viejo en “El Membrillar” de los Cornejos. Hace ya muchos años. Sabe mi amigo, Don Evaristo, el tata viejo tenía pura sangre huarpe y conocía cómo era la vida antes. Nació en “los Morteritos” un sitio en el alto del Cordón del Plata, contaba que su padre era un hombre de pocas palabras que un día se robó a la niña más linda del clan que aun resistía a los blancos. El padre de “Kuruk Hacot” lloró seis días y al séptimo se pintó la cara con ceniza y bailó bajo la luna con sus ancestros, tomó”muday” y se desplomó en su lecho. Había perdido el más grande tesoro que había en la tierra para él, su “llawe”. No estaba listo para ese momento, la pequeña “Kuruk Hacot” sólo tenía once años.
El tiempo pasó y verá, cada otoño, “Pusgualta”, el esposo de su hija bajaba al valle de Uspallata, allí acampaba y nacían sus nietos, que hoy son muchos los que descendemos de ellos. Pero él, el Tata viejo, aguantaba el frío. La nieve cubría las nacientes que en primavera iniciaban el camino sagrado del maíz, el zapallo, la quínoa ... de la vida.
El Tata era un hombre cazador del guanaco, sólo lo hacía para comer; después vinieron los blancos, el hombre blanco y los diezmó. Por eso ahora casi no se ven. Y le cuento mi amigo, cuando pasó el tiempo y mi Tata viejo se fue “Hunuc Huar” la cordillera toda comenzó a llorar. Cuentan que el Tupungato despertó en humo negro y saltaron cenizas por los valles. ¡Tal vez sea cierto, tal vez mentira... !
A mi padre ya le pusieron un nombre “huinca”, su madre se había acristianado y era mestiza. Le llamaron Justino Camañi, que en lengua huarpe significa el que cuida o hace algo, y, él hizo mucho por todo el valle. Tuvo veinte hijos varones y doce hembras, claro que no todos éramos de mi madre. Habían otras como era la costumbre de los antiguos. Todos nos cuidaban y todos nos enseñaban a cazar y a usar bien el agua, tan escasita ahora. Aprendimos de los gringos y gallegos, a trabajar la uva, sabe. Tal vez por todo eso el hombre de estas tierras que fue tranquilo, se afinco en el Cuyun.
Todos los Camañi ahorita somos parientes, por parte de padre. Hay unos en San Juan, otros se fueron para “güenosaires” y otros están de señoritos en las oficinas de los gobernantes viviendo de arriba, sin seguir las leyes de los viejos.¡ Ay, si los viera mi padre...! Como le decía, en “Los Morteritos” quedaron las huellas. Si gusta lo llevo con mulas arrieras para que vea el trabajo hecho en las piedras. Aun guardan los pozos hechos como “conanas”, el sabor de las épocas de moler el maíz a mano. ¡ No sé si era lindo! Para las mujeres parece que era una tarea muy dura. Contaba mi padre que su mama, viajaba detrás del Tata Viejo, con la conana atada colgando a la espalda, tenía un ugero en forma de raya que le atravesaba la frente. Aparte adelante mamando el hijo más pequeño y la leña y cacharros y cestas tejidas con fibras donde cargaba otros bienes. La pobre sin dientes, tejía en telar mantas de lana de guanaco, con pelo que ella misma se cortaba. La espalda, contaba, tenía la forma de un cerro. Eran otros tiempos, mi amigo.
¿ Sabe por qué me pusieron de nombre Próspero Camañi? Porque el padre cura dijo que nombres de demonios no aceptaba. Y ¿ Sabe como querían llamarme... “Eye Chulu Camañi” que en lengua huarpe quiere decir “árbol fuerte que cuida”; ve que no eran tan sabios, los curas, digo? Con haber preguntado al Tata sabría que era un buen nombre para un hombre del Cuyun. Y me dejaron Próspero nomás, como un blanco. Bueno, ahorita nos vamos para Vallecito, buscaremos liebres para comer mañana, ya escasean, pero se reproducen, todavía se reproducen, por eso de la escuela que le enseñan a los chicos de por aquí. Los maistros le dicen de eco... , sí, eso ecología como usté dice. Vamos.
Detrás de Próspero, don Evaristo Sánchez, profesor de historia, más que montar, salta sobre su caballo. Viaja con un sabio, sangre huarpe y aunque es mestizo, guarda en su memoria la memoria de sus ancestros. Tesoro esquivo para los historiadores de cuyo, por la mala fe de algunos oportunistas que no supieron respetar a quienes los recibieron con todo amor en sus casas en la Payunia. Trotan entre los caminos abiertos por el ganado y el hombre, cada uno metido en sus pensamientos. Arriba cerca del cielo, el Aconcagua sigue esperando a sus fieles y sus hijos. La jarilla, el fique, el retortuño y la chilca, se desparraman como en los otros tiempos. Cada paso de las bestias es un suspiro de los espíritus que duermen a la espera ... de “Hunuc Huar”.

Vocabulario:
Papa: patata
Huarpe: nombre de las tribus del Cuyun y la Payunia.
Hunuc Huar: Dios que habita la cordillera.
Kuruc: pies
Hacot: estrella.
Muday: chicha de maíz, bebida alcohólica de maíz machacado y tostado.
Llawe: hija.
Pusgualta: cumbre del monte.
Uspallata: nombre de un lugar de Cuyo. Mendoza, Rep. Argentina.
Quínoa: “cinchona officinalis” quino, árbol del que se hace una bebida     medicinal. Se utiliza mezclada con otros vegetales en cocciones y comidas.
Tupungato: volcán dormido de la región del Cuyún. Mendoza, Rep. Argentina.
Huinca: enviado de Dios, al principio le decían así al hombre blanco, después significó hombre malo. Vocablo de origen Mapuche.

Camañi: el que hace o cuida algo.
Cuyun: región de la Payunia, Cuyo. Rep. Argentina.
Arrieras: de arreo, de carga. Mulas que se usan para trasladar cargas en la cordillera. Mulo o mular, híbrido de caballo y burra, o de yegüa y asno.
Conanas: mortero hecho de piedra que usaban para moler el maíz y otros frutos.
Ugero: agujero.
Güenosaires: Buenos Aires, capital de la Rep. Argentina.
Eye: árbol.
Chulu: fuerte.
Aorita: ahora.
Maistro: maestro.
Usté: usted.
Aconcagua: montaña sagrada de los nativos. Mide 6800 mts. Allí hacían enterramientos y sacrificios humanos. Hasta allí legaron los Incas con su religión y poder. Significa Centinela  de Dios.
Retortuño: “prosopis estrombulifera” planta muy espinosa de los Andes, cuya semilla está en una cápsula amarilla con dos miembros retorcidos. Usada para teñir lana de tonos rosados
Fique: flaveria bidentis, planta, usada para teñir.
Jarilla: halimium umbellatum, arbusto de los Andes muy usada como medicina y teñir de amarillo la lana.

Chilca: baccharis salicifolia, planta con flores en umbela, muy amarga que se usaba para medicina.

POEMA INFANTIL

JUEGOS DE  INFANCIA.
Una infancia de ficción, enorme radio-teatro
para esconder el dolor de su pobreza de niña.
Nadie sabe lo que esconde en su arcón imaginario.
El delantal una capa, de terciopelo azul - plata,
la corona es de papel, pegote de lentejuelas,
un cetro con cascabel, que se encontró en la escuela.
Por la vereda asoleada, viaja, en carroza de chocolate
que tiran dos caballos blancos parecidos a su gato.
Las alpargatas:" de cristal y perlas finas"
que le dejó su madrina en noche de Reyes Magos,
le hacen bailar los valses con un príncipe de ensueño.
Debajo de su parral, castillo almenado
donde una corte de pajes juegan con su amigo imaginario,
entre reyes y doncellas, juglares y bastoneras,
le enhebran en collares de uvitas verdes y doradas,
como perlas apretadas en su gracioso cuello.
Bajo el puente de piedra, donde la acequia se esquiva,
viajan barcos de papel con velamen y dosel de imaginaria belleza,
ella transita los mares sin oleaje ni pesares.
El capitán es un mago con pipa y un enorme garfio
que atrapa pulpos gigantes, filibusteros , piratas.
Traerá grandes tesoros de los mares escondidos...
en sus cofres de marfil, estatuas de fino ébano de las costas africanas...
Las macetas son los cántaros cubiertos de joyas finas,
cuencos con perfumes del oriente inalcanzable.
El cantero es un bajel donde llegará al palacio
donde espera el gran rey que la llenará de amor...
¡ Así juega en su inocencia apartando su pobreza!
¿ Acaso no es la princesa  favorita de mi cuadra?


SAFARI FOTOGRÁFICO DE VENDIMIA EN MENDOZA


LAS FOTOS FUERON ALREDEDOR DE 70 Y SON CREACIONES DE ESCRITORES DE MENDOZA, AFICIONADOS A LA FOTOGRAFÍA. INCURSIONARON POR BODEGAS Y VIÑEDOS, LUEGO ESCRIBIERON POESÍAS Y CUENTOS. EL PÚBLICO APLAUDIÓ LA IDEA INGENIOSA DE MOSTRAR LA AMADA TIERRA DE LA VID Y EL VINO.

ZOQUETE, EL PAYASO

Una tormenta terrible se desplomó sobre el circo...
desdibujando... mi figura de payaso
en la antigua carpa rota...
y la bruja de papel, jugueteaba en el cartel.
Un abanico de tigres escapaban en tropel
palpitaban por doquier los elefantes temibles,
barritaban increíbles entre el perdido confort.
El oso pardo saltaba y la foca resoplaba expulsando gran vapor,
el monito en un arcón jugaba a las escondidas.
La pitonisa Marisa, detrás de un gran candelabro
insistía con sus cartas, desentrañando el futuro...
El enano y el barbudo, que se llamaba Martita
envueltos en una alfombra tratando de no ser vistos
contenían estornudos y hasta la respiración.
Mientras el viejo gruñón, dueño de ese gran circo,
con un tenedor de palo agitándolo en el puño
trataba de juntar los loros, las palomas y mulitas bailarinas.
La pista era una ruina, debajo de tal tormenta.
Y yo que de payaso vivo, con mi zapatones rotos
buscaba en el alboroto...mi nariz y cornetita.
A la mañana siguiente entre todos reparamos
la vieja carpa arreglamos y hoy de nuevo habrá función.
El circo es una vocación que soporta las tormentas
y a los chicos les promete... esperanza y alegría.
                                                                         Me presento...soy el payaso Zoquete

MADRES DISTRAIDAS

¿Dónde estabas madre...cuando tu hijo inquieto cruzaba palabras de odio y de fuego,
de muerte y venganza, de escarnio y ofensa?
¿Dónde tu mirada...de faro e imanes,
que no vio en sus manos estampas de hombres panfletarios?
¿Dónde tus palabras...de amor y ternura
cuidando no mezclar sus voces con la incuria odiosa de falsos profetas?
¡Ahora lo lloras con lúgubres quejas, tu pecho se hiela de pena y tormento!
¿Ahora preguntas, si tu hijo ha muerto?
¡Qué quieres su tumba de flores ausente, de cruces perdidas,
 de besos sin puerto !
Madre distraída...tu hijo en su pecho llevaba una espina de hielo y de fuego.
Tuvo mil palabras de amor...no las dijo.
En cambio sus armas fueron muy precisas.
Ahora lo lloras, ahora protestas...
¡Pobre madre triste, pobre madre ausente...
busca en tu memoria...aquellos recuerdos, cuando viste cosas que originaron esto,
cuando en el regazo de tu hijo había un libro fogata con lava encendida...un arma de hierro,
una voz cargada de negros presagios, de tormentas rudas y utopías vanas!
¿Qué él fue inocente? ¡Que él sólo observaba?
¿Qué nunca activó el odio a un hermano?
Que en la sinagoga, en la mezquita o en el templo había enemigos reales…
¡Entonces ¿qué raro que no esté contigo?!
Mil madres hoy día reciben contentas los besos de hijos que siguen creciendo.
Abrazan sus nietos, juegan con recuerdos...
muestran encantadas diplomas o versos, herramientas, planos, partituras, lienzos,
un tractor que arrastra maíz, sorgo, trigo, alimentos tiernos para los hambrientos.
¡Entonces, madre distraída...!
¿Dónde está tu pena y dónde tu ira?
Cierra la ventana de ese feo invierno y vuelve a tu lecho
a rezar por ellos, reza por su alma...ya estará en el cielo.

PLEGARIA

ORACIÓN DE MIS DÍAS DE SILENCIO.

En la arena una amarilla huella del pie en rocas livianas,
con aristas de un mar infinito de ensueños y espuma vibrante
que me avivan, elevan en sus brazos casi humanos
hacia el arcano profundo del oriente.

En el valle poblado de simientes maduras
una ruta de pétalos de fuego en su hermosura,
amapolas rojas que ondulan un mar verde-vegetal
hacia un nuevo occidente iluminado.

En la espesura...larga noche estrellada, fronda frutada indecorosa
que crece, me acurruca en su matriz húmeda . Roja.
Entonces. Una brecha se abre entre nubes que cubren mi desnudez.
Me muestran una luna mágica y pequeña, el origen virginal.

En la ciudad con el smog. El aire del humo maloliente de basura.
Una mano, tu mano, se extiende en la súplica del hambre.
Desamparo. Todos solos y mudos. La mirada sin lumbre de esperanza
y esos ojos que observan hacia el Norte, hacia el mañana.

Siempre allí Tú. Tu nombre en la plegaria...

                        Jesucristo.

ORQUIDEAS EN THAILANDIA

 LA COLECCION DE ORQUIDEAS ME HIZO SOÑAR...
INSPIRAN HASTA AL QUE NO LE GUSTAN LAS FLORES Y HAY MILES MÁS.

POEMA 02 SUR



                                                                           
                                                                                 

A veces...
Sólo a veces
se me atraviesa el Sur en la conciencia.
Mi sur
aunque lo niegue.
Del cráter que fluye indecente...
la sangre estricta.
Aunque cierre los ojos, nada altera la soledad,
ni quiebra lo inevitable.
La muerte acecha.
Mi sur
desparramado en ríos de pobreza
su herencia triste.
Sigue cayendo el lodo entre sus flores.
Aunque maduren los trigales y el pan...
no alcance para todos. Mi hermoso sur...

Yo, sangre gringa, aferrada a mi cruz....
me asomo a sus heridas
con palabras que quieren ser saetas,
mientras el sur se desdibuja sin cambiar el destino
de mi pueblo.
Yo, sangre gringa, despierto con el palpitar
rugiente de mi herida.
Ya no me queda tiempo es cierto...
pero a veces estiro la cuerda del arco y
busco con mi flecha el horizonte.


A MI PADRE

Silencio. Encuentro y gozo de lo pequeño
                        de la belleza de la vida que me asombra.
Replanteo de ayer, de hoy , aunque el dolor me
Arranque del costado una espina           no estoy sola.
Conmigo está la espiga madura, las dulces vides calientes.
Es verano. Un perfume de pan dorado en la mesa,
una copa de sidra en el mantel de hilo, un muérdago azulado
velas chorreando ilusión y espera, una campana.
Y entonces... el milagro. La familia. El pesebre.
Una luz penetra en el pórtico, es Él que penetra en nuestra casa.
O eres tú, padre, que regresas de la noche,
para llenar la casa con aromas de cielo. ¡Qué misterio la vida !
Que misterio. Pero ahora penetro el silencio, cambio
la lumbre de la tarde por la lámpara quieta de mañana.
No hay tiempo en el solsticio de verano para trepar al cielo.
Silencio. Una mirada con nube se perfila en el poniente.
Y la luna, la trágica, me apaña en su celeste rostro de mitómana
señora de la nada, adiós, me dice y retrocedo al ayer.
Sigo contemplando los recuerdos dormidos,
la belleza... la vida. Padre. ¡ Qué misterio tu suerte !

Qué misterio.

RELATO DESDE DIFERENTES ESPECTADORES.

: Accidente desde un camillero y una vecina.
Aunque tardamos apenas diez minutos o menos, cuando llegamos no sabíamos cómo sacar a esa gente de debajo de las latas retorcidas. Un vecino nos ayudó con un matafuego y unas herramientas. Sacamos primero a la chica. Era joven, respiraba todavía y el doctor le hizo respiración, traqueotomía y se la llevaron. Estará en terapia. Yo me quedé ayudado por los bomberos que llegaron rápido. La lluvia era un impedimento más. Sobre el guardarrail, encontré un brazo y lo metí en hielo. Tal vez si salvábamos al chico se le podía reimplantar. El doctor Méndez hizo hace poco eso con otro pibe. Sentimos en un momento quejidos y así descubrimos en la cuneta un  chico herido. Así comprendimos la causa del accidente. Ese muchacho iba en bicicleta. Sí, seguro que por no atropellarlo lo embistieron, pisaron el cordón de cemento. Había sangre por todos lados. Sacamos al de la bicicleta y vimos que tenía un tremendo golpe en la cabeza. Cuando extrajeron del coche al pobre muchacho comprendí que en vano había guardado el brazo en hielo.

Yo vivo acá casi sobre la avenida. Por casualidad vi todo. Salí a poner los desperdicios  en el canasto y sentí el chirrido de los neumáticos y el ruido al estrellarse el auto. Venían muy rápido y la ambulancia que llamé, yo desde mi casa, tardó como media hora. ¿Cómo se iban a salvar? Si el chico de la bici no se hace a un lado se caían junto con él a mi jardín. Deben haber tomado. Sacaron a una mujer que le faltaba un brazo, la sangre saltaba por todos lados y el enfermero lo único que hizo fue guardar el brazo en una bolsa con hielo. Los bomberos no tenían herramientas, si mi marido no les presta algunas no se cómo iban a trabajar. Es una vergüenza. Le aseguro que siempre ocurre lo mismo. Al chico de la bicicleta casi no lo asistieron por sacar al pibe muerto. Esto es un desastre. Debe ser que no les pagan bien. Mañana voy a llamar a la radio para pedir más seguridad.

Testigo impersonal:  Desde una Terraza:

            El coche iba lentamente atravesando la zona Este cuando se detuvo en el cruce de Ituzaingo. Había un accidente. Un coche quiso evitar a un ciclista y se tragó un cordón de cemento. Hubo un muerto, Una joven herida que fue internada en terapia del hospital y un muchacho con traumatismo de cráneo. Los bomberos y el SEM llegaron muy rápido. Actuaron ágiles, pero no pudieron salvar al conductor. La lluvia impedía ver los detalles y cuando despejaron el lugar el tren prosiguió la marcha. Seguro mañana saldrá en los noticieros o diarios.

TUS CELOS



No etiquetes con el anverso de tu dolor mi existencia.
Nada puede transgredir mis utopías y mis sueños.
Soy el árbol solitario en la colina. La luna quieta.
Un sol que se desdibuja en el poniente. La distancia.
Allí donde cada gota de lluvia cae tiernamente sobre la alfombra de la noche.
Un pequeño sortilegio me retiene.
Un suspiro de cristal. Una mano de nácar.
La mirada trasponiendo el espejo de niebla. Una sonrisa.
Me ata tu torpe ingenuidad, tus miedos.
Me atan las promesas. Algún latido rítmico. Un beso.
Deja tus agorerías de oscura astrología.
Abre la ventana con tu llave almibarada.
Observa hacia el horizonte el fuego del misterioso espacio trashumante.
Allí, en el hueco hay un hombre que palpita y sufre...
Un gigante de corazón sensato y demasiado esquivo.
Es un volcán sin fuego. Un nido. Un coloso helénico de arena.
Ese que está allí eres tú, mi amigo.
No trates de encerrarme en un fanal de hielo.
Soy un ave de enormes alas intangibles. Un arco iris. Cielo. Nube. Lluvia.
Soy una escasa voluta de humo que se escapa.
¿Cómo puedes etiquetarme con el anverso de tus celos?


01 POESÍA

                                                                             _ I _

  Porque nací mujer. Yo...


necesito que me abracen palabras azules,

que unas sutiles manos besen mis heridas,

y una barca con alas desplegadas al viento me replieguen.


Una huída al silencio. Necesito.


¡Porque nací poeta!

Quiero una cuerda que me oville el dolor que me hiere.

Ser copa de vino derramada en la nieve,

ser una estrella fugaz,

ser mariposa leve...


¡ Porque nací mujer ¡Yo...

 tengo una alondra celeste cantando en mi ventana.

Un nuevo paraíso sin Adanes ni Evas. Una peonía blanca.

No hay palabras de encono,

ni palabras de fuego.


¡ Porque nací poeta...!

El  amor necesito...

Quiero huir con mis versos al misterio donde nace

la palabra que arrulla.

Tal vez... llegar hasta el silencio


¡Porque nací mujer

y poeta...

otra vida necesito!



REVIVIENDO EL VIAJE A EGIPTO


LA DIOSA SE ENCOLERIZA Y ME ENTREGA A LOS SACERDOTES
           
            Me demoro limpiando la peluca de mi señora. Ella descansa en el lecho de juncos. Un sacerdote – médico viene a traer en un alfanje un ungüento de almizcle y leche de búfala para el dolor de su cara. Yo me inclino, tengo miedo que la diosa Anubis me deje sin habla. Soy una esclava que encontró mi ama en el soco de Menfis. Allí, pequeñita como era me habían abandonado en una cesta de papiros. Ella me trajo río arriba por el Nilo sagrado y me enseñó todo lo que sé.
            El Señor magnánimo, el gran Ra, me está adornando el cabello con sus colores de oro. Mi señora dice que algún dios o un sacerdote tendrá que hacer algo conmigo. Soy diferente. Al nacer tenía alas en mi espalda y fueron creciendo tal que ahora debo volar en lugar de caminar. Por las tardes cuando el gran señor Amon Ra, se extingue en el desierto vago por las altas columnas de los templos bajo la atenta mirada de los sacerdotes que me odian. No quieren una mujer con alas. Yo toco poco a mi señora. Ella dice que cuando paso mis manos ásperas por sus carnes azuladas propia de los nubios, siente que el aire se enrarece. Yo soy una esclava servicial. Con sólo mirar al desierto levanto una nube de arena y enseguida aparecen ibis en largas colas de cocodrilos voladores. Llegan a la orilla del río y se quedan ofrendando lotos y rosas a mi ama. La diosa Hathor,  siempre se las arregla para que yo no pueda acercarme a los hombres. Ella es muy celosa y los brujos del templo la incitan contra mí. En el templete del dios Osiris, he hecho miles de ofrendas. Incluso he viajado hasta la orilla del mar para llevar ofrendas. Cuando pasaba en la tarde volando, los camellos salían trotando y se perdían tras los altos médanos. Las caravanas se quedaban desorganizadas y los mercaderes aterrados miraban mis alas y caían postrados ante mi presencia, pero yo los tranquilizaba sacando con mis manos agua de unas piedras y dejando un nuevo pozo con agua para ellos. Entonces no comprendo por qué  el sacerdote- médico me quiere encerrar en una pequeña pirámide para que se cure mi señora. Si ella me deja, le saco esa muela que tiene enferma y seguro que se cura y su cara vuelve a ser la más bella de todo Tebas y por qué no, de todo Egipto.
            El aire de la tumba se está enrareciendo. Mis alas se están desplumando. Caen una a una las hermosas plumas color celeste plateado que las cubren. Cuando abran dentro de varios siglos este lugar, no comprenderán qué clase de gente enterró viva a una mujer alada.

                                                          



jueves, 23 de febrero de 2017

POEMA 002


                        Una maraña de cintas me rodean           me aprietan
                                                mi nombre
                        Ni la – gracia - ni  alas que a un vuelo me desplacen
                                               a las nubes de esmeralda y delfines.
                        Soy un grupo mórbido de matrices dormidas
                                               que se enroscan y
                         las penas de un ayer tan cercano como invierno.
                                               ¡Ya no hay flores!
                        Fui la gracia escondida entre los muros pedregosos
                                               de madera          de lágrimas          de seda.
                        Y al crearme un teatro de belleza         me prestaba
                                               el arte más pequeño el de los sueños.
                        Las princesas y las hadas y los gnomos.
                                               Yo soy sueños.
                        El cristal se rompía con las voces lejanas
                                               que besaban mi nombre.
                        Porcelana, ya era, en mi tosca alfarería.
                                               Tan sólo soñaba
                        con palabras de arco iris y países lejanos
                                               donde dioses mitológicos          egipcios
                        permitieran transmutarme     en   loto         en papiro
                                               Dulce Nilo      tibio Sena            leve Arno
                        Yo tal vez "Nefertaris" con diademas de plata y de turquesas.
                                               Los espejos eran sólo  enemigos
                        tan mortales como un áspid o una cobra.
                                               Hoy cuando me miro        sé         que no soy esa...
                        ¿Quién seré y qué nombre me cabrá en otra vida?

                                                                       


HOMENAJE A "PLATERO Y YO" DE JUAN R. JIMÉNEZ

MI ASNO, LA CACHI Y MI YEGÜA...PADRINO, TODO LO QUE TENGO.


            El padrino me dijo... Emeterio baje al pueblo. Y yo voy y me hago el sonso, porque me da miedo ir por ese lugar, hay muchos derrumbadero y si me caigo...me muero. Y yo no quiero morirme ahora, tengo, como dice el padrino que llegar hasta ser grande para poder criarme. Ese mosquito que me sumba y me sumba parece una maquinita loca pero me trata de picar y robar mi sangre. Hablando de sangre recuerdo que la Fortunata me mostró la sangre de una gallina que degolló con el cuchillo del padrino.¡Me dio un asco...y casi me doy vuelta a puro vómito! Odio la sangre desde ese día. Si hasta el padrino vino corriendo para ayudarme. ¡ Como ayuda , yo ayudo a todos, aunque me den de rebenques! ¿ Yo me pregunto...por qué a mí me dan de rebenques si contesto o protesto, si el rebenque es para los animales? ¿ O tal vez yo, que no tuve madre, ni padre...soy medio animal...o bestia como me dice el Filemón Ríos? Él sí que sabe de animales. El otro invierno ayudó a la Carmela a parir. ¡Linda vaca la Carmela, lástima que ya es vieja, bueno un poco vieja, nomás! ¡ Puaj...! Y dale conque tengo que ir con "Lucerito" y la " Perla" por el camino que rodea la sierra. Allí, en un lugar medio escondido está el mismo" Mandinga", yo por las dudas me hago la señal de la Cruz como me enseñó el padrino. No sea que el demonio se me presente en el camino y me pare y me quiera agarrar del hombro y yo no pueda correr...Y si ahora voy corriendo y le digo a mi padrino que no puedo porque el mismito mandinga se le presentó al Filemón en la sierra hace como dos veranos. ¡ Cómo me gusta el verano...voy al río con el hijo del padrino y en un remanso nos bañamos! ¡Nos columpiamos en las ramas verdes de los sauces verdes y caemos al agua haciendo ruidos como si fuéramos patos! ¡ Al agua pato...grita el Fabricio, y allá vamos con todo nuestro cuerpo desnudo al remanso de agua fresca. Agua medio marrón por nuestro entreverar con la arena y el fango! Amo el río. Odio el despeñadero que circunda la sierra por donde tengo que bajar con la carga que manda el padrino a Don Modesto Rufenero. Ese hombre ladino. Le miente a mi padrino y él, tonto, no se da cuenta. Yo sí, y le digo " viejo chancho por lo bajo". Como es medio sordo o se hace, no me entiende y me empieza a preguntar ¿ qué digo? Y yo en la misma cara le digo que nada que estoy resfriado o me duele la pata o qué sé yo. Ya sé ...no tengo que mentir. La Fortunata, dice que me voy a ir al infierno si hago eso, pero quién se porta peor...eh, yo no lo quiero a Don Modesto...lo ví tocar las ancas del Fabricio...bueno, fue más feo, le tocó allá abajo...y eso es más malo que mentir. Lo que pasa que el Fabricio es muy rubio y tiene ojos muy grandes y es más chiquito y no sabe...pero ese viejo de mierda , si yo no me avivo, quién sabe qué le hace...y yo ahora tengo que llevar la carga en la yegüa y el asno. ¡ Claro, a mí no me da caramelos y me invita a la casa...soy feo y soy lerdo, pero no soy tonto! El viejo lo quiere al "niño". Yo hoy no me lo llevo. Otra cosa le digo, que en el cerro hay víboras o está el demonio. El demonio es ese viejo inmundo. ¡ Qué calor me hace! Pensar que podríamos irnos con la "Cachi" a jugar a la pelota en el bajo. ¡ La " Cachi" está flaca pero es de tanto correr! Mi perra buena. Corre conmigo siempre que me mandan. Yo no quiero ir a lo de Don Modesto. ¡ Padrino...mande al Rufino o al Filemón que son grandes, yo tengo sólo diez años y tengo miedo ! Tengo miedo. ¡ Mamá dónde estarás mamá? Te necesito mami...te necesito. ¡ No se cómo escaparme de ésta! El otro día cacé dos pájaros con plumas amarillas y se los llevé a la Fortunata y los metió en una jaula. Yo al viejo lo metería en una jaula. ¿ Qué manera de cantar los pajaritos y eso que estaban en jaula ! Me encanta correr por el monte. Ser como el viento. Ya voy, vamos...tengo que llevar la carga rápido. Arre... ¡Vamos...Lucerito, vamos Perla...rápido Cachi el diablo nos espera...
Me gusta cantar.¡ Qué bonito es mi niño...que bonito...como una lamparita...me da su...¿ cómo dice la Fortunata, cuando canta? Bueno arre... arre...

                                                                                             Homenaje a "Platero y yo" de Juan Ramón Jiménez en su aniversario.


THAILANDIA Y SU MAGIA.

 EL BUDA DE ORO FUE ENCONTRADO POR CASUALIDAD EN LA SELVA EN LA ANTIGUA SIAM HOY THAILANDIA, ESTABA CUBIERTO POR YESO PINTADO. EN UNA TORMENTA SE DESPEGÓ UN PEDAZO DE LA CUBIERTA Y APARECIÓ EL BUDA QUE DEBE PESAR CIENTOS DE KILOS DE ORO, PARA QUE NO LO ROBEN, ESTÁ UBICADO EN MEDIO DE UN LABERINTO DE CALLES Y CASAS DEL MERCADO. ¡ES MARAVILLOSO!
 LOS AMADOS ELEFANTES, MEMORIOSOS Y BUENOS, SON UNA ATRACCIÓN INELUDIBLE EN THAILANDIA. JUEGAN FÚTBOL, BAILAN Y DEJAN QUE GENTE COMÚN COMO YO SUBA Y PASEE POR ALLÍ SOBRE SUS NOBLES LOMOS. LOS AMO.
EL PALACIO DEL EMPERADOR ES MÁGICO. TODO CUBIERTO DE ESPEJITOS Y ORO. CON ESAS ENORMES UÑAS HACIA EL CIELO PARA ALEJAR LOS FANTASMAS. UN MUNDO DE PRODIGIO Y BELLEZA.

EN EL PATIO DE MI CASA HA SUCEDIDO...

Tenía siete años. Me sentía la chica más fea de la clase. Era delgada como una aguja de tejer, no comía porque nada me agradaba. Ojos grandes y nariz enorme. Cabello ralo y corto como de un varón inexistente. Todas en la casa éramos mujeres, bueno, niñas. Mi madre exigente y autoritaria como toda mujer del siglo veinte. Mi padre siempre trabajando, sin descanso. Con cinco hijas era difícil traer dinero para que cada una tuviera lo necesario.
Nunca se festejó un cumpleaños, ni navidades, nada era especial, sólo el estudio era importante.
Libros había y muchos. Por eso leía tanto y soñaba como sueñan los poetas y narradores. En el patio de mi casa habitaban las princesas y los dragones, los gigantes y enanos, los animales salvajes y hasta un hada. Ese era mi refugio y mi remanso.
Cuando me hice grande descubrí que mis sueños, sólo eran sueños. Salí a trabajar y allí comprendí que debía aceptar el maltrato de los que me mandaban o eran incluso mis iguales. ¡Se reían de mí! Era tan fea y tonta... hasta que un día ocurrió algo inesperado... se produjo un incendio en el negocio y saqué uno a uno a cada compañero de entre los escombros ígneos. Y fui considerada un héroe. me dieron hasta una medalla y un ascenso. Y uno de los dueños del negocio me ofreció pagarme los estudios y hoy como médica rural, soy feliz. ¡Y de alguna manera lo que soñé en el patio de mi casa me ha sucedido... se cumplieron alguno de mis sueños!  

FRAGMENTO DEL CUENTO "ÁNGEL"

Sintió voces extrañas, a lo lejos, ya más cerca vio que arrastraban su cuerpo por los pies, que lo tiraban sobre algo blanco, blando, tibio y rojo, muy rojo.
¡Supo que se estaba muriendo... sostuvo las manos blancas de Emilce y de José María, que ya inertes, permanecían sobre la tierra húmeda de la selva formoseña! Sintió lejos, muy lejos, una voz que gritaba... ¡Saquen la droga rápido y váyanse!
¡Todo estaba acabado... sus cuerpos apilados serían como los de los indios y de los misioneros, destruidos por el bicherío!
¡Subían lentamente sobre matas verdes de la selva, allá abajo el trajín de los contrabandistas de drogas continuaba! ¡Veían sus pobres cuerpos mutilados!
Ellos subían y subían hacia esa inmensa luz brillante.- ¡Mire Emilce, mire mi teniente... me están creciendo unas enormes alas blancas, son nuevas...los "tapes" también podemos ser ángeles!
¡Si será bruta la Facunda! Ella no sabe que los indios, podemos también irnos al cielo de los blancos!

SILENCIO EN EL ALMA, SILENCIO EN LA SOMBRA... QUE ME ACOMPAÑA

 En el éxtasis ritual
crece la sangre
primigenia
cenital 
Es la voz modulada de la tierra
áspera y gris
roja y serena 
de aquella palabra nada queda
un sol lejano de poderosa lejanía, 
extrema.
y tú, amigo de la noche sin luna
que duermes en los brazos de la muerte
te entremezclas con la maleza
con el barro.
Sólo huesos y recuerdos 
y un tañer de campanas de madera
sin badajo ni estrellas.
¿Dónde quedó la risa clara 
dónde el fuego en las mañana de invierno
cuando los pájaros volaron
buscando anidar? 
Y tu sangre 
a borbotones corre en el silencio.
Amigo fiel que en la distancia
vives el silencio en la sombra.

al poeta José María Capurro.

Y VUELVO A ENCONTRAR LA MATERIA DE MIS SUEÑOS

Por cierto       pasó algo
un  día despertamos al amor dormido
descubrimos el dulce sabor de la arena tibia.
Fue un sordo sabor perdido  desplegando las alas
sobre el agua del lago con 
pétalos de  flores flotando de colores muy suaves
acunando la nave.

Sabes     a veces       te descubro entre la maleza que te esconde.
Brillas con la lluvia y el cielo aclara la mirada
que propone sin saberlo
un amor que edita a cada beso el recuerdo
verdadero del sentimiento que siento.
Amor    esto es amor.


Y vuelvo a reencontrar la materia de mis sueños.

CUENTO SUPER CORTO

7-
Estaba tan distraída, que sintió la voz, metió la mano en el cajón de la mesa de luz y recuperó a su esposo que dejó olvidado el día de su cumpleaños. Sólo le dijo: ¡Hola! Te estaba esperando. ¿Qué te demoró tanto? No recuerdo dijo y salió del dormitorio sin mirar para atrás. ¿Qué tengo que hacer ahora? ¡Ah, sí, cocinar para los chicos!

martes, 21 de febrero de 2017

FOTOS PARA EL RECUERDO

 LAS PUERTAS DE ENTRADA AL MONUMENTO AL PADRE DE LA PATRIA EN TAIPEI TAIWAN
 UN ALTAR EN UNO DE LOS CIEN TEMPLOS QUE VISITÉ EN TAIWAN, LOS CONOS ALUMBRADOS SE COMPRAN EN MUCHO DINERO PARA PODER TENER INDULGENCIAS PARA ENTRAR EN LA OTRA VIDA CONMEJOR FUTURO.
UNO DE LOS DIOSES DE LA RELIGIÓN BUDISTA-TAOISTA... CON LOS INCIENSOS Y FLORES QUE OFRENDAN CADA DÍA.

DEL LIBRO ¿QUIÉN ES DUEÑO DE UNA VIDA? CUENTO


Cinthya Mac Rowells después de la operación supo que nunca quedaría embarazada. ¡Cosas del destino! Su fortuna era voluminosa en bancos de su país y del extranjero, pero supo también que para Patrick, su prometido era imprescindible tener un descendiente y si era varón mejor. ¿Qué podía decirle, la verdad? La abandonaría por esa fila enorme de muchachas casaderas de Danbury.
Tomó la determinación de mentir. Escandalosamente y tenaz aparentó estar embarazada para que Patrick le pusiera el codiciado anillo en el anular y la llevara al altar.
Estaba hermosa y el hombre se obnubiló viendo a la graciosa mujer que esperaba su hijo. El padre O’Cannohill quiso intervenir para aclarar ciertas cosas, pero fue imposible acercarse a los Clark, todos eufóricos con el acontecimiento.
En el viaje de bodas, Cinthya sorprendió a su joven esposo con descomposturas y teatralizó hasta el día que se indispuso y una hemorragia poco convincente quiso delatarla. Ella lloró la pérdida del bebé. Regresaron a Danbury y comenzó la extraña vida de la pareja.
Una mañana la joven esposa sacó su BMW y se metió en una barriada oscura. Paró en el 9014 de la calle Nolan y descendió directamente a una casucha humilde donde la esperaban. Allí contrató el vientre de una inmigrante ilegal, que no salía a la calle por miedo a los inspectores de Aduana que deportan a cada indocumentado que encuentran. Era una joven blanca, de origen latino pero con ascendencia europea. Ojos grises como los de Patrick y cabello castaño claro como el suyo. Pagó cinco mil dólares por adelantado, al nacer el niño, pagaría diez mil más y todos los gastos de medicinas, vitaminas y hospital, que debería ser privado para poder quedarse con el niño.
Dos días después trajo en un condón herméticamente cerrado la semilla de Patrick. Pasó un par de meses y el embarazo estaba plenamente monitoreado. Eran tres bebés, dos varones y una niña. Mientras tanto Cinthya, aparentaba estar nuevamente encinta. Pero disimular tres era demasiado. Con absoluta frialdad le ordenó a la mujer que abortara.
Ésta se negó y amenazó con hablar a la familia Clark. Cerca de la fecha de parto, en medio de un gigantesco lío, tuvo que decirle a Patrick la verdad. Él en silencio, la siguió hasta la casa de la sustituta, y de dos balazos mató frente a la mujer a una Cinthya, que no supo nunca el por qué. Cuando llegaron los policías, Patrick con la futura madre de sus hijos, había desaparecido.

FOTOS PARA INSPIRARSE Y RECORDAR

EN UN PUNTO MÁGICO DE NEW YORK, BRODWAY CHOLULA YO CON MIQUY Y DAISY
 ES UN MUSEO DE CERA... JA, JA, JA... NUNCA TENDRÍA LA POSIBILIDAD DE TOCAR A MI ADORADA ACTRIZ DE "EL COLOR PÚRPURA Y OTROS FILMS"
EN LA PEQUEÑA CUBA EN MIAMI, ACOMPAÑANDO A LOS QUE HUYERON DE SU PATRIA Y LA LLORAN. ES UN RINCÓN DE LA HABAN EN ESE LUGAR.

POEMA 006


                        “Estar acompañado /no es estar con otro / sino en otro.”

Y estamos rasguñando el silencio con la lengua herida.

Atrapando recuerdos como escombro suelto

en calles de arenas movedizas      grillos ruidosos
que acompañan en el territorio calcinado de mis sienes
un llanto desplegado de arcilla          gota a gota
penetrando el hemisferio cordial de la memoria.

Estoy desnuda de asombro
el vértice señala una presencia en un espejo sin reflejos
escapando de la garganta o del vientre un agónico adiós.

Grítame suavemente que me esperas en la otra cara de la tierra
en la cumbre del solsticio de verano con un sonido de chicharras

envuélveme con tu piel vegetal sin espinas
yo ingresaré entonces en las vísceras calientes y estaré dentro de ti
penetrada en tu materia y atraparé la mejor careta
del carnaval de nuestra mentira     con mentiras.
Nos agitaremos con las cuerdas de una mandolina
Inventando un sueño trasnochado entre sábanas de lino.
Vamos    viajemos por el interior de esta ópera infinita sin grandes corifeos.                    


ESTABA PRESENTE EN FERIA DEL LIBRO EN MENDOZ Y, BUENOS AIRES

 ENTREGA DE ANTOLOGÍA DE AUTORES DE GODOY CRUZ EN LA FERIA DEL LIBRO DE 2012. ME EDITARON CON LOS ESCRITORES DE MI LUGAR EN EL MUNDO. EN LE PARC.
 STAND DE FERIA DEL LIBRO DEL BICENTENARIO EN CAPITAL FEDERAL, REPRESENTANDO A LOS AUTORES MENDOCINOS CON LA GRACIOSAS Y DULCES AYUDANTES QUE ACOMPAÑABAN A LOS LIBROS DE LA EXPOSICIÓN.
PRESENTACIÓN DE MI LIBRO"TRASEGANDO HISTORIAS EN RITMO DE VINO" EN LA FERIA DEL LIBRO DE MENDOZA, EN EL ECA. JUNTO AL QUERIDO EMILIO FERNÁNDEZ CORDÓN, HUGO OMAR TORRES PRESIDENTE DE S.A.D.E. MENDOZA. ESE DÍA SE BAUTIZÓ EL VOLUMEN CON VINO TINTO AL ESTILO DE ARMANDO TEJADA GÓMEZ.