Castigaré la sombra que precede mi paso.
Contagio de ausencia será el camino
cuando atraviese el pórtico del miedo.
Miraremos los huesos que quemarán la vista
con blanca opalescencia al sol
como si fueran mármol caliente
o alabastro frío. Estos huesos que me acompañan,
calendario vertebral, desde la infancia.
Roca imperfecta.
Esponja solidaria.
Tal vez no reconozca mi porte
Ni mi sombra. Seré un árbol muerto. Pintado. Albo.
Lloraré en un baúl con aroma de pino
por los dorados viernes de unos lirios azules.
O llorará el papel en blanco de mis labios.
No habrá más poesía volando por el campo.
HOY LO LEI,TRISTE, LUGUBRE, REAL .HOY JUSTO HOY! EN UNA FECHA TAN PARTICULAR ,ESPECIAL,SOLO QUIEN PUEDA SOBREVIVIR LO PODRA CONTAR
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