Llora el tacón de la morocha.
Se cae la luz del candil en la vereda
Una gata negra pasa maullando y un silbido agorero
arrastra a la morocha con su tacón de cuero roto.
Roto el cuero de su espalda herida y manoseada
en un compás de tres por cuatro en la cantina.
El tango se deshace en milagroso duelo.
Un solitario salón espera el sonido del bandoneón que llora.
Llora Buenos Aires. Espera que regrese el amor a sus piedras,
Que la noche se llene de luces y de amores sensuales.
No quiere un imberbe usando un cuchillo sin piedad
quiere al compadrito de antaño, que solitario esperaba
bajo una luz agonizante a su “mina” para bailar milonga.
Ya no usa sombrero el “cafisho” y se perdió la “gomina”
Ahora se usa un perfume francés y la ginebra se cambió
por “merca”. ¿Adónde quedó tu historia de amor clandestino?
¡Pobre mi linda ciudad con gargantas de poetas!
¡Pobre mi hermoso país que sigue en agonía!
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