Una gota de lluvia sobre una hoja de álamo me
asombra.
Joaquín
Yanuzzi.
A LA VIEJA CASA DE MI
INFANCIA.
La casa está dormida
en mi recuerdo, en el rincón donde habita mi
aleteo de libélulas azules,
mis jazmines
perfumados y el ópalo invertido de mi lecho.
La calle rodeada de
moreras, sin el fresco aliento en la tormenta
cuando precipita la
lluvia ruidosa y maltratada sobre la arena de mi puerta.
El techo azul y una
pared blanca donde reflejo la mañana,
Y aquel lodo verde que humedecía mi piel y mi cristales.
Cae una gota asombrada
en la última hoja de mi emparrado cargado de...
uva
moscatel rosado. Ruborosas de
amor por su vendimia ausente
del parral terracero que plantara
mi padre.
La casa se desploma como gota de
lluvia.
Ya no queda nada de la
alcoba donde durmió su último sueño nuestro padre.
Todo es escombros y
maleza. El grifo roto canta una lágrima asustada.
Mi casa ya no existe.
Mi infancia ha tomado el camino al horizonte.
Ya no estoy sola, es
cierto...pero estoy un poco triste.
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