Tango 1
“El tango, ese reptil de lupanar” Leopoldo Lugones.
Violento el
puño del “Tuerto” cayó en el muslo moreno. Un grito de animal convulso se apagó
en el cubículo que retenía el olor a tintura de yodo y el perfume de polvo
“Coty”, que usaban las pupilas. Mayela, miró con acostumbrado odio. Flechas
envenenadas los ojos negros traspasaron el rostro odiado. Era un mastín celoso.
Agresivo, y ella, lo odió desde el principio, sin tregua. El tuerto, cuyo
nombre verdadero, nadie conocía la volvió a golpear. Un rugido silencioso se
atragantó en la garganta de la muchacha. Agazapada, animal atrapado desde niña,
sólo sabe que debe estar en un clavarse en esa espiral pastosa. La
ponzoña le sube de las tripas. Se estrangula en el pecho, donde sus tetas se
detienen gozosas entre su pelo negro y rizado que se desliza como anguila en su
cuerpo. El hombre antes de golpearla, le arrancó el vestido. Quedó en cuero...
brillante piel morena, mientras iban soltándose lentos moretones como
arácnidos. El sudor aclaraba la sangre que el enorme anillo de oro le incrustó
en la espalda como sello de esclava moderna. Entró Yamira, se quedó quieta con
las manos apretadas sobre su pobreza de desprotegida recién empujada al
prostíbulo. Miró aterrada al Tuerto y trató de salir, pero el puño mineral
atrapó el género floreado y se quedó allí aun más desnuda que su cuerpo. Era un
dóndolo que temblaba mudo. Aterrada. Su cabellera perfumada iluminó en dorado
sus pequeños senos núbiles. Adolescente aun, la había traído del norte su abuela.
Era mestiza. La odiaba. Su padre, decían, era un señorito inglés, que llegó a
los aserraderos. Rubia, de ojos increíblemente celestes, conmovían los suaves
rasgos de su cara infantil. Su abuela la odiaba tanto que la entregó por pocos
pesos al rufián sin prejuicio ni pena. Se largó del puerto apenas se gastó la
plata que le dieran en chucherías. Quedó ella, mercancía fresca a merced de los
codiciosos que frecuentaban el lupanar.
¡Pagaron mucho por su primera vez y fue Mayela la encargada de asistirla
luego! Desgarrada, sangrando, deliró tres días en un catre a la sombra. La
fiebre no le baja, murmuran las rameras, y, la señora llama al
boticario, cliente antiguo, para encontrar ayuda. Cuando llega en su buaturé se hace el
silencio. La presencia del hombre, acompañado por otro, que viste traje de lino
blanco, es algo desusado, por lo serio. La Señora, lo acompañó asustada hasta
una habitación de atrás. Olía a alcanfor y a lavandina. Allí, yacía Yamira, desmayada de dolor. Murmuran los
facultativos. -¡ La chica tiene...años? – diga- No voy a denunciarla,
diga la verdad.- y saca la mujer un paquetito donde envuelto en un pañuelo
hay unos papeles. Se los pasa. Todas hacen un silencio mortal. –¡ Doce años,
se lo decía, amigo, es una locura!- y un sofocado grito escapa de la
garganta de algunas pupilas. Nadie se anima a hablar. El “Tuerto” se esconde
entre los trebejos de su guarida infecta. Hay que llevarla al hospital,
urgente. No puedo hacer nada aquí. Yo no puedo dársela por la “cana” si me
agarran con una menor...- murmullos desde todos los rincones. Mayela atrapa a la matrona con su fuerza y coraje de
mestiza. La increpa y alza a la pequeña. Atraviesa el largo corredor hasta la
calle y camina hacia donde el automóvil espera. Los galenos le dan
instrucciones y parten con la niña. El “Tuerto” se acerca y las invita por
primera vez con una ginebra de la buena. Tiene un miedo atroz. Comienzan a
llegar los primeros clientes y las chicas dan vuelta a la manija de la vitrola
para darse ánimo. Ahora habrá que esperar unos días. Suspiran y suben la
escalera, cada una a su cubículo de suerte. Mañana ... tal vez mañana.
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