Esa
Mujer... que pinta nuestra tierra.
Mujer
nacida con alas en las manos
con
estocadas de pinceles que derraman flores
sobre
el lienzo de la vida
militante
del color de los matices
calla
su voz humana en cada tela
para
gritar otoños frutados y feraces
Vendimias
de frutos y mujeres
hombres
que desplazan los muros infranqueables
de
un destino de tierra prometida
viejos
galpones tórridos de vino tinto que se mezclan
con
naipes y guitarras
gallos
de riña que eternizan la pelea del hombre de campo
y
sus desdichas.
Hoy
nos
permite
penetrar en su mundo de sueño
donde
duerme la niña de la infancia
la
mujer enamorada de la vida
y
la belleza
su
trajinar la tela en blanco
asegura el suspiro
el
cansancio que llega con el ocre de la tarde
el
amor de lo posible
por
eso sólo por eso
esperamos
el milagro
cayendo
de un lienzo pálido de envidia por
tanta
loca belleza y
un
portal mendocino vendimiero
el
otoño de nuestros callejones de oropeles y
vino
recién hecho - mosto - sangre
de
los vendimiadores
que
acarrean sueños perfumado a moscatel y lirios.
La
tinta de su pluma es una voz castaña
ojiva
de una enorme montaña trasnochada
en
cielo de sonrisa
música
elemental de los andinos.
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