Hay un estigma crujiendo en los
ojos inútiles de un sueño
va saciando la ambiciosa piedad que
está muriendo
luego, sin esgrimir las armas
victoriosas de contiendas ajenas
abrazo el vacío con lenguaje
crepuscular de rosas.
Sitiada con palabras la encrucijada
de insanía consciente
que rebota chispeantes entre las
cuerdas de un chelo
desaliento a la lengua de los locos
poetas
de esos locos poetas que caminan
sin rumbo golpeando a los mortales.
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