LOS QUE SE
FUERON...
Un enorme
crisol donde se funden
uno a
uno granos de cristal
tu
boca. Palabras.
Enorme es
la fogata.
Pura
leyenda el espacio que encubre la conciencia.
Nada es
igual y nada se puede sumergir en la memoria.
Esa que como una matriz fenomenal esconde
verdades
sin apelativo inciertas.
La sal luz
sopor índigo sorprende
saborizando el sol
cambiando
con rumor sombrío la ciudad.
Sombras,
sólo sombras.
Han
regresado los pájaros migrantes
a poblar
con sonidos los silencios
son piedras
de impiadoso ocre que sollozan.
Hombres y
mujeres sin identidad sin nombre
Esculpidos
en mármol se transformarán en ángeles.
Volarán con
alas invisibles.
Un beso,
precipitado. Una pluma desprendida en el aire
lentamente caerá
y
caerán lágrimas dispersas
cristal de
fuego en la memoria de la sangre.
Ya no
puedes mentir. Cierra esa boca. Muerde la lengua.
Apesta una
batalla desigual. Tu boca es mezquina y pretenciosa.
Calla.
siii es diferente
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