Dejó la escuela con una pila de amonestaciones. ¡Nadie le
iba a decir a ella qué tenía que hacer! Estaba cansada que se burlaran de su
aspecto. ¡Sí, era mestiza y como descendiente de africanos era obesa! Su cabeza
daba para más, pero no podía con la rabia que le producía ver a esas estúpidas
muchachas riéndose de sus nalgas. En su país de origen las mujeres eran así, de
enormes nalgas donde se acumulaba desde la antigüedad la grasa para poder
superar las hambrunas. ¿Qué sabían de eso estas cabezas huecas? Su abuela le
contaba que debía caminar kilómetros para poder buscar agua o llevar sus cabras
a pastar. Y ni hablar de las épocas de sequía en que viajaban por el barro seco
y quebradizo de los ríos sin una gota de agua. Muchos morían en el intento de
llagar a un pozo.
Cuando se rieron la primera vez, lloró. Luego comenzó a
ser hiriente con el idioma de sus abuelos y finalmente golpeaba a quienes
osaran reírse de ella.
Lo último fue cuando el profesor de gimnasia se burló
porque ella no podía hacer ciertos movimientos y sus grandes piernas rodaban por
el suelo brillante de la pista de básquet. Y lo peor fue que vio una seña obscena
y le propinó una trompada con tanta furia, que le rompió la mandíbula a la
preciosa “Reina de la
Primavera ”, de la escuela.
Sabía que en su casa se armaría una guerra. La madre la
correría con una escoba y la abuela la ayudaría a esconderse.
Siempre la abuela, en las noches frías le contaba las
historias que vivió en su África lejana. De cómo las tribus se mataban entre
sí, de cómo raptaban a las niñas y las vendían a los hombres blancos que las
llevaban a los burdeles. De ella aprendió las canciones de dolor e ira, de amor
y ensueño. De ella aprendió a cocinar y a preparar el lecho para abrigar a los
pequeños.
Cuando vinieron a este continente, sólo traían la
tristeza y la pena por sus árboles viejos que habían abrazado antes de partir.
Pero sabían que de quedarse allí los matarían los vendedores de diamantes o de
oro. La abuela también le enseñó a odiar.
Llegó a la casa y encontró a sus hermanos sentados en la
escalerilla de la entrada. Algo pasaba adentro. Ingresó de puntillas y escuchó
la canción de pena de su madre a los muertos. La vio. Estaba cubierta con una
de las únicas telas hechas en la aldea a mano por las mujeres de entonces.
Corrió y abrazó a la mujer que quieta y fría parecía de cera. Carbón apagado y
silencioso.
Un grito, un alarido salió de su garganta áspera y
doliente. La ira la llevó a tomar una botella y reventarla en el suelo junto al
lecho donde dormía la abuela. Se echó a los pies y lloró dos días hasta que la
llevaron a un campo santo. Ella no creía en un Dios bondadoso. Ella era un
fuego encendido dispuesto a todo. ¡Y salió su rabia! Caminó hasta la escuela y
le prendió fuego. Bailó una danza antigua mientras veía las altas llamas que
quemaban el edificio donde había sufrido tanto.
Esa noche la buscó un auto policial. La encerraron en una
celda donde cantó hasta la madrugada en el idioma de sus ancestros. Después de
un corto juicio, la dejaron salir porque aun no había cumplido los trece años y
la Juez
comprendió el sufrimiento de la niña.
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