No salen de mi boca palabras de amor, sólo de ira
de destierro de sueños, soledades y dudas
No puedo hablar de amor si soy cautiva de un celo singular
en comarcas de
silencio y odio.
No puedo hablar de amor.
Por eso…
envidio las tormentas que en su furia
construyen descontrol y matorrales que huyen a la nada.
Añoro en mi orfandad,
el rugido esparcido en humedales, la arena que marea
en silicios de oro y álamos que gimen como bestias heridas.
No puedo hablar de amor. Tampoco quiero
soñar con lo que nunca podrá ser ni ha sido
y en momentos de paz en el crepúsculo, pensaré que mañana
el sol será igual desde el principio y la luna intangible
allá en el infinito. No quiero que mi boca pronuncie la
palabra
que amor no ha existido ni vendrá a mi cielo.
¡Amor!
En mi lecho de muerte estará tan lejano, como en mi cuna.
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