Todo negro...mi
vestido de tafetán, mis guantes, mi sombrero de plumas y cintas...el velo que
cubre mi frente y los ojos hinchados por el llanto. Todo negro...hasta mi
corazón. El abanico de viuda y sus tristes destellos en mis manos tristes.
Entro al salón. Me detengo y respiro
profundamente. Paso al escritorio y me veo reflejada en el gran vidrio de la
biblioteca. Yo, allí, erguida, sostenida apenas por el "polizón" y el
"corset" ; aunque estoy quebrada en millones de fragmentos. Erguida a
pesar del dolor.
Sí, mi amado José Carlos ha muerto. Ya no veré
su fino bigote que con delicados movimientos atusaba para esconder la sonrisa
cómplice. Sus lentes de oro y vidrios pequeños, que encubrían su mirada apasionada.
Su deseo.
¡ Cuánto amo a ese hombre que se ha
escapado de mis apasionados brazos ! Miro mis botines también tan negros como
el perfil oscuro de la muerte. Tal vez ellos ocultan mi temor y desolación, en mi paso firme. Camino hacia
el escritorio de caoba. Abro el cajón del frente...y allí está la pequeña
pistola. Fría mensajera de metal y nácar. La tomo lentamente...me siento el
enorme sillón de terciopelo rojo...la acerco a mi frente y dudo. La pongo con
mis manos trémulas junto a mi boca sedienta de sus besos y su aliento . ¡
Disparo y un chorro de sangre brota como una cascada sobre las cartas de él,
que sueñan en la tapa del mueble frente a mí ! Silencio.
Un ruido cercano me despierta. Estoy
sola. Hace unas horas me he quedado dormida en el viejo escritorio de mi
abuelo. Mi amor ha muerto ayer y extraño su pasión. Su cuerpo. Su compañía. Sus
besos... Miro hacia el jardín y observo el auto negro que brilla con el sol que
trata de ocultarse entre los árboles. Mi vestido blanco de seda está empapado
de lágrimas tibias. Observo el recinto...es el mismo de mi sueño.
Sobre mi regazo...un abanico
"negro" de viuda, me deja el mudo regalo de mi bisabuela. Ella estuvo
allí... hace muchos años. En el gran espejo veo una figura tenue que se
desdibuja en las sombras. Ha dejado un fuerte perfume de violetas.
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