Una gota de lluvia sobre una hoja de álamo me
asombra.
Joaquín
Yanuzzi.
A LA
VIEJA CASA DE MI INFANCIA.
La casa está dormida en mi recuerdo, en el rincón
donde habita mi
aleteo de
libélulas azules,
mis jazmines perfumados y el ópalo invertido de mi
lecho.
La calle rodeada de moreras, sin el fresco aliento
en la tormenta
cuando precipita la lluvia ruidosa y maltratada
sobre la arena de mi puerta.
El techo azul y una pared blanca donde reflejo la
mañana,
Y aquel lodo verde que humedecía mi piel y mi cristales.
Cae una gota asombrada en la última hoja de mi
emparrado cargado de...
uva moscatel rosado. Ruborosas de amor por su vendimia ausente
del parral terracero que plantara
mi padre.
La casa se desploma como gota de
lluvia.
Ya no queda nada de la alcoba donde durmió su último
sueño nuestro padre.
Todo es escombros y maleza. El grifo roto canta una
lágrima asustada.
Mi casa ya no existe. Mi infancia ha tomado el
camino al horizonte.
Ya no estoy sola, es cierto...pero estoy un poco
triste.
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